Рация шипит. Дима пытается что-то мне передать, но совершенно безуспешно. Значит, далее нужно слушаться только внутреннего голоса. И этот голос мне говорит: начинай делать большой круг над городом, с заходом налево, против ветра.

Делаю большой виток, вроде и на этот раз получилось, высота упала. То-то дивятся сейчас люди, сидящие в открытых кафе внизу с коктейлями и пивом, взирая на небо, где какие-то два чудака пытаются поймать свой кайф в ночных полетах на наполненной ветром тряпке!

Впрочем, Диму я давно не вижу. Но он должен быть где-то поблизости.

Делаю второй круг, прохожу над полем, где предстоит садиться. Вокруг него - квадратики других полей и пастбищ, разделенные узкими полосами тополевых посадок, а кое-где - низкими стенками, сложенными из округлых речных валунов. Вид - как из окна самолета. Ох, как я еще высоко!

Над заросшим деревьями склоном прилегающей к полю горки немножко потрясло. Но первые крохи уверенности уже появились. Впрочем, уверенность в благополучном полете - не знаю, на чем основанная - сидела во мне изначально.

Окрепла она после того, как наш крошка-"Рено" при подъеме избежал почти неминуемого лобового столкновения. А теперь это чувство обретало некую реальную основу, подтверждающуюся практикой полета.

начало 2 3 4 5 6 7 8 9 10